Por el borde de esta carretera
camina hecha un ovillo,
la dama sin saber a dónde,
como gota de agua, desnuda,
a punto de volverse escarcha,
colgada muerta de aquel árbol,
al que el otoño deshojó,
haciendo alarde de oscura soledad,
temiendo en silencio lo que está por venir,
temiendo las manos que ella misma cosió,
anhelando esa condena que ella misma acarició.
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